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By Frédéric Beigbeder

« C’est l’histoire d’une Emma Bovary des seventies, qui a reproduit lors de son divorce le silence de l. a. génération précédente sur les malheurs des deux guerres. C’est l’histoire d’un homme devenu un jouisseur pour se venger d’être quitté, d’un père cynique parce que son cœur était brisé. C’est l’histoire d’un grand frère qui a tout fait pour ne pas ressembler à ses mom and dad, et d’un cadet qui a tout fait pour ne pas ressembler à son grand frère. C’est l’histoire d’un garçon mélancolique parce qu’il a grandi dans un can pay suicidé, élevé par des mom and dad déprimés par l’échec de leur mariage. C’est l’histoire d’un will pay qui a réussi à perdre deux guerres en faisant croire qu’il les avait gagnées, et ensuite à perdre son empire colonial en faisant comme si cela ne changeait rien à son significance. C’est l’histoire d’une humanité nouvelle, ou remark des catholiques monarchistes sont devenus des capitalistes mondialisés. Telle est l. a. vie que j’ai vécue : un roman français. »

An autobiographical novel, warts and all, of Beigbeder's dissolute existence.

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Ensuite c’est certainement par nostalgie de Nevis que j’ai mangé des Bounty et bu du Malibu toute ma jeunesse. Un jour notre père nous a annoncé d’une voix lugubre que Jean-Yves Beigbeder était mort, noyé ou dévoré par des requins quelque half au huge de los angeles barrière de corail. Moi aussi j’ai perdu un ami prénommé ainsi, mais il ne souhaite pas être mentionné ici, ah zut trop tard. Mon père a try outé le rêve capitaliste et ma mère a tryé l’utopie féministe : ils ont été punis sévèrement d’avoir voulu être libres. « Calamitosus est animus futuri anxius », dit Sénèque. (« Un esprit soucieux de l’avenir est malheureux. ») Toutefois, personne ne peut leur retirer cela : mes mom and dad ont ecu un rêve. 39 Mythomanes J’ai compris : l. a. plage de Guéthary, c’est ma parenthèse de breathing pour éviter de me rappeler Paris. Mes frasques et excès nocturnes : dérivatifs pour ne pas écrire ce livre. Toute ma vie, j’ai évité d’écrire ce livre. C’est l’histoire d’une Emma Bovary des seventies, qui a reproduit lors de son divorce le silence de l. a. génération précédente sur les malheurs des deux guerres. C’est l’histoire d’un homme devenu un jouisseur pour se venger d’être quitté, d’un père cynique parce que son cœur était brisé. C’est l’histoire d’un grand frère qui a tout fait pour ne pas ressembler à ses mom and dad, et d’un cadet qui a tout fait pour ne pas ressembler à son grand frère. C’est l’histoire de deux enfants qui ont fini par réaliser les rêves de leurs mom and dad pour venger leur déception amoureuse. C’est l’histoire d’un garçon mélancolique parce qu’il a grandi dans un can pay suicidé, élevé par des mom and dad déprimés par l’échec de leur mariage. C’est l’histoire de l. a. mort de los angeles grande bourgeoisie cultivée de province et de los angeles disparition des valeurs de l. a. vieille noblesse chevaleresque. C’est l’histoire d’un can pay qui a réussi à perdre deux guerres en faisant croire qu’il les avait gagnées, et ensuite à perdre son empire colonial en faisant comme si cela ne changeait rien à son value. C’est l’histoire d’une humanité nouvelle, ou remark des catholiques monarchistes sont devenus des capitalistes mondialisés. Telle est l. a. vie que j’ai vécue : un roman français. forty Libération C’est un mort-vivant aux cheveux hirsutes, à l’haleine puante, aux jambes ankylosées et à los angeles veste chiffonnée que l. a. police est venue chercher pour lui repasser les menottes le surlendemain de son interpellation. Je fus tiré d’un demi-sommeil engourdi et gelé, j’éternuais, j’avais le nez qui coulait, sous valium et bêtabloquants délivrés par le médecin de garde et l’avocat commis d’office. J’avais, comme l’écrit Blondin dans Monsieur Jadis ou l’École du Soir (1970), « l. a. mine fripée des lendemains de cage ». Sorti de mon frigo métallique, je suivis un robotic muet qui marchait dans des couloirs souterrains suintants, sous un plafond où couraient des canalisations et des câbles électriques, éclairé d’ampoules nues, parfois cassées, entouré d’uniformes noirs, et j’ai trébuché, enchaîné sous los angeles terre. On me poussa dans une autre cage avec deux détenus qui tentaient de se rassurer mutuellement, j’ai dû dormir quelques nouvelles mins accroupi, assis, vautré, nié, puis vinrent les longues secondes de ma vie où mon stylo m’a le plus manqué.

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